El arte de aprender viajando

Expatriados en televisión

2009-09-14T18:10:00.000+02:00

Si ya veíamos cómo las páginas webs y las empresas de viajes aprovechaban el chollo cibernético y de los escritores y viajeros para sus ganacias, hoy hablamos de otra forma cada vez más ofertada y demandada de empresa informativa de viajes, los programas de televisión que muestran lugares el mundo a través de otros.

Desde hace tiempo se ha venido recuperando este género que había quedado en el olvido. Con el boom de las aerolíneas lowcost y las mayores posibilidades de viajar a pesar , incluso de la crisis, cada vez son más los medios que ven en este tipo de programación un filón para todos los públicos. Porque eso, además es una de las garndes ventajas de las que se aprovechan las empresas con estos programas, las ganancias serán mayores pues va dirigido a un público muy amplio.

Probablemente todo el mundo haya disfrutado de lugares lejanos a través del humor del periodista Javier Sardá y sus famosos acompañantes en cada aventura. O hayan podido saborear los platos más suculentos del mundo directamente ofrecidos de la mano de artistas como Flo, Paula Váquez...La promoción aquí era fácil, no sólo se mostraban lugares de ensueño sino que lo hacían personajes queridos por el público y consagrads televisivamente.

Ahora cada vez más, tienen lugar otro tipo de reportajes televisivos de este tipo, los que añaden, además, el toque social y humano que también tca la fibra sensible a los espectadores. Las cámaras y el desconocido presentador o presentadora no muestras un país gracias a la colaboración de personas, como cualquiera del resto de mortales que por circunstancias de la vida se encuentran instalados en ese lugar.

De lo que no cabe duda es que este, el viajar, es un sector que cada vez interesa más a los medios de comunicación y por ende a las empresas de información.

Aquí tenéis enlaces a la págia de españoles por el mundo, y algunos videos del afamado programa de Sardá Dutifri.

http://www.andalucesporelmundo.es/

http://www.youtube.com/watch?v=bY6K-MXfZjY

Las empresas y los blogs de viajes

2009-09-14T17:53:00.000+02:00

Os dejo aquí un interesante artículo que he encontrado navegando por la red sobre los blogers como periodistas de la mano de Jorge Gobbi. Este nos muestra como cada vez más muchas empresas de viajes, hoteleras e incluso páginas de internet utilizan los servicios de los bloggers como periodistas de viajes. ¿Quién sale ganando?

"Allá por septiembre escribía en “Bloggers y periodistas, o las relaciones con la prensa en el campo turístico” que el creciente interés de las empresas por los bloggers estaba llevando a un terreno conocido: a ser incorporados dentro del esquema ya definido para la relación entre empresas del sector turismo y el periodismo. Básicamente, invitaciones a eventos, a viajes, a incorporarlos en esquemas de distribución de gacetillas de prensa, entre otros. La intención, claro, es cooptar la agenda de los blogs más relevantes de la misma forma en que muchas veces se hace con la de los medios de comunicación tradicionales.

Ahora leo en varios lados que una cadena de hoteles españoles ha lanzado una “tarjeta de blogers” (sic), que le permitirá a todos aquellos que tengan un blog y se inscriban en el sitio de la empresa obtener una serie de beneficios. Por ejemplo, un 20% de descuento en temporada alta; ofertas 2×1 -supongo que en temporada baja-; trato preferencial para el check in, lo que les evitará hacer colas; y prioridad en las listas de espera. Desde ya, este tipo de cosas se veía venir. Ya varios blogs han señalado un punto interesante de esta promoción: lograr que muchos blogs hablen de esta cadena hotelera. O sea, un ejemplo de una buena campaña de marketing viral.

Pero hay otros puntos de análisis para esta promoción. La más interesante es que la cadena hotelera está ofreciendo una serie de beneficios para los bloggers, lo que debería estimularlos a revelar su condición como tal. De esa manera, por ejemplo, se los podría atender de manera diferenciada y evitar que escriban cosas no muy positivas sobre el hotel. Esto es clave: justamente lo que hace valioso a un blog es el hecho de que podemos escribir para nuestros lectores de igual a igual. O sea, porque las experiencias que vivimos, por ejemplo, en un hotel, son similares a las que nuestro lector podría tener. Esa horizontalidad hace que esos datos sean realmente valiosos, y también da cuenta de porqué la experiencia de los periodistas de viajes con tours pagados por las empresas por lo general no nos sirve para nada, excepto para ver cuantas variaciones existen de adjetivos como “maravilloso”.

Desde ya, esto no implica que los bloggers queden en la misma categoría que los periodistas de medios tradicionales. A estos últimos los invitan de manera gratuita, mientras que a los que escriben blogs les ofrecen descuentos. Pero en el fondo, la operación es bastante similar. Al separarlos del “público común”, posicionan la experiencia de los bloggers en un plano diferente. No me queda la menor duda de que una buena cantidad de quienes mantienen blogs se sumaran a esta iniciativa. Pero me pregunto hasta donde esa actitud no significa, en el fondo, un compromiso que compromete la calidad de la información que le damos a nuestros lectores.

Para los interesados, la campaña fue lanzada por el hotel Magic Costa Blanca de Benidorm; el comunicado, curiosamente, está publicado a través de Google Docs -por cierto, alguien les avise que se escribe “bloggers” y no “blogers”. El formulario de contacto se encuentra en ésta página -supongo que la condición de blogger se dará en las observaciones. Sobre el tema han escrito en el blog de Javier Pérez; Diario del Viajero; Reflexiones e irreflexiones; Marketing Turístico; y Xyberneticos. "

Artículo escrito por Jorge Gobbi y publicado ensu web http://www.blogdeviajes.com.ar/

Empresas en pro del periodismo de viajes

2009-09-14T17:43:00.000+02:00

Otra moda está surgiendo paralela a los blogs de viajes. Se trata de empresas representadas en páginas de internet que permiten al usuario estar informado sobre noticias al respecto, plasmar sus propias aventuras y leer las del resto, participar activamente, conocer los destinos más de moda, los más recónditos, y los exclusivos, un mundo abierto al ciberperiodismo de viajes que ademas te enlaza con otros medios que se dedican a lo mismo como intentamos hacer desde aquí.

En "Tu Aventura", esta semana nos encontramos con la portada de un libro que promociona a un profesor de la Universidad de Sevilla, Mariano Belenger, que ha publicado un libro, precisamente hablando sobre el periodismo de viajes. Una guía con historias y consejos que puedenayudar y encaminar a aquellos individuos o empresas que están considerando el embarcarse en estas aguas tan profundas y difíciles de surcar pero que están en auge.

En una época en la que viaja ada vez es más accesible y las generaciones cada vez más intrepidas, mostrar el mundo a través de sus propios ojos es una oportunidad que muchos periodistas no quieren desperdiciar. Aquí os dejo el enlace a esta página y alos compañeros de profesión les recomiendo el libro de Mariano.

www.tuaventura.org

Periodistas que quieren hacer del viajar un modo de vida

2009-09-14T17:33:00.000+02:00

Altair blog es uno de esos blogs en los que un periodista plasma sus viviencias en otros países conjugando la experiencia que estas aventuras le confieren con su trayectoria profesional y socio-cultural y su buen hacer escribiendo. De este modo, no sólo acercan a los lectores a lugares dejanos y para muchos de ellos desconocidos sino que lo hacen en una clave que pueda atraer a todos lo públicos.

Cada vez son más los ue ejercen est actividad, que iguamente sirve de ayuda promotora para sus otras actividades personales, que le pueden llevar a unos atractivos fines lucrativos, sino que además, y como más suele interesar a todo periodista que se precie, le confieren un crecimiento y una sensación de plenitud interior al poder dar rienda suelta a sus pasiones oreciendo un servicio, ua ganancia intangible atodos aquellos que lo leen y nutren.

El periodista en cuestión, además, si posee otros conocimientos, podrá exponerlos también como acompañamiento. Esto sucede por ejemplo con las fotografías, otra inquietud artística de muchos escritores y que atraen en ocasiones a más gente que la palabra escrita, un buen método de captación de adeptos.

Os dejo el enlace a este blog, Altair del ue yo misma ya soy fanática. Buen lectura, buenas imágenes, buenos enlaces, y buenos artículos. No os lo perdais, lo blogs de viajes son el nuevo futuro del periodismo de viajes.

www.altairblog.com

Cuba de la mano de otro asiduo

2009-09-14T14:08:00.000+02:00

José Antonio León Navarro, es un periodista joven pero que ya cuenta co una larga trayectoria, actualmente realiza reportajes para la Junta de Andalucía y Antena tres Neox. Como amigo y asiduo al blog, nos ha mandado un escito sobre sus aventuras por Cuba. ¡Gracias por tu colaboración! Os invito a todos a que me mandéis vuestras historias a maramobar@hotmail.com, para que podamos seguir viajando juntos.

Hablamos siempre de que países visitar, de lo divertido que es conocer otros lugares, de disfrutar con el encanto de las personas que simplemente te sonríen, pero que pasa si allí donde vas no hay apenas nada de eso. Que pasa si llegas a un país en donde todas las casas están derruidas, las calles anegadas de basura y las alcantarillas saturadas con ratas huyendo de sus propios excrementos debido a la inundación. No parece que sea muy atractivo pero es otra forma de viajar. En este tipo de viajes no prima la diversión, sino la colaboración, no son importantes las compras y los recuerdos no tienen porque ser palpable. Les hablo del turismo solidario, de los viajes a países del tercer mundo o en vías de desarrollo. Es una oportunidad única de visitar lugares y crecer como persona intentando poner un granito de arena en la gran montaña de la marginación.

Mi viaje solidario fue a Cuba. El último vestigio colonial de finales del siglo XIX se convertiría en el destino elegido para disfrutar de la isla pero con otra perspectiva. Yo ya había estado antes en Cuba, hace como cinco años, pero nada tenía que ver con el tipo de vacaciones que ahora iba a desempeñar. Por aquel entonces, estuve poco tiempo en La Habana y demasiado en Varadero. Para quien no haya ido todavía a la isla decirle que Varadero es igual que cualquier resort de la costa brava sólo que con más palmeras en la playa y la curiosidad de que la mayoría de la gente en la playa es negra. Ahora me dirigía a la zona de Pinar del Rio y de nuevo a la Habana, pero con otra finalidad.

La ciudad de Pinar en sí no tiene mucho que ver, aunque el sólo hecho de sentarse o pasear por la ciudad es fantástico. Es conocida como la villa de las columnas debido a que la mayoria de las antiguas casas coloniales tienen una columnata en el porche. Además, si le gustan los espectáculos en directo en el Teatro Milanés, de reciente rehabilitación, disfrutara de los artístas locales que contínuamente hacen actuaciones de baile clásico, moderno y obras de teatro. Además, Pinar, está dentro del conocido parque nacional de los Mogotes. Son unas formaciones rocosas que se reparten por todo el parque nacional, declarado patrimonio mundial por la UNESCO, llenos de cuevas para poder visitar. Estos lugares los podía haber visitado en un viaje convencional pero además he logrado hechar una mano en alguno de los barrios de la ciudad. La distribución de las aguas en Pinar es tosca y más que antigua y a muchos de los barrios no llega el agua. La asociación andaluza FAMSI ofrece soluciones y medios económicos para intentar paliar esas carencias y allí, codo con codo, yo y otros cinco voluntarios trabajamos excavando zanjas, poniendo tuberías y lo que hiciera falta conjuntamente con los pinareños. No sólo ayudabas a crear algo sino que el contacto con los lugareños te hace sentir una satisfacción personal que otro tipo de viajes no te da. Hemos comido en casas que apenas tenían luz por la noche, hemos bebido mohitos en patios rodeados de columnas centenarias, pero sobre todo, hemos reído porque los cubanos tienen un humor brillante.

Después de tres días en Pinar del Rio nos desplazamos a la Habana a colaborar y entretener en una de las 20 casas para ancianos que hay en la Habana Vieja. Aquí es donde más aprendes, paseando por esas callejuelas, disfrutando con los comentarios, charlando con el taxista y oyendo las historias de los abuelos que alli se hospedan. Les ayudamos a comer, hacíamos cantes y bailes con ellos en la casa, pintábamos cuadros, paseábamos con ellos y nos escudriñaban las anécdotas de cada rincón habanero; toda una experiencia. FAMSI, REMAR, son sólo algunas de las asociaciones que ofertan este tipo de viajes solidarios pero hay centenares. Les recomiendo que busquen por Internet y se preparen para un viaje único con un enriquecimiento personal inigualable.

Estos viajes te hacen tener una visión del mundo más llana, más pura y luego en tu trabajo diario plasmas esas sensaciones. Gracias por hacer este blog y que pueda expresarme con libertad. Animaos todos a viajar!

Próximas entradas en el blog

2009-09-14T12:33:00.000+02:00

Esta semana os haré partícipes en VIAJEXPERIENCE de otros lugares que he tenido la suerte de visitar. En los próximos días podréis leer sobre la frenetica y excitante vida en la ciudad de los rascacielos. Un mes en Nueva York sabe a poco, pero es suficiente como para engancharte. Hablaremos de sus tiendas, sus calles, los espectáculos, museos, bares y restaurantes, sitios para visitar, y cómo no, de sus ciudadanos.

Además, días después y antes de mi partida a Cardiff, donde permaneceré los próximos meses, podréis leer también sobre las ciudades más espectaculares de Turquía, una joya europea con mucho por descubir. Un viaje en globo, casas esculpidas en las rocas y picinas naturales se concentran en el territorio turco ofreciendo una amplia gama de actividades entre las que no puede faltar las compras de imitaciones en el zoco.

Os dejo algunas fotos para que podáis ir imaginando, soñando y apuntando estos nuevos destinos. ¿Os lo váis a perder?

NUEVA YORK

TURQUÍA

Recomendaciones de otra viajera

2009-09-14T02:04:00.000+02:00

Una asidua a este blog, Fátima Berja, me ha mandado por email esta reseña de uno de sus destinos de estas vacaciones para compartirlo también con vosotros. Aquí os lo dejo por si os sirve de ayuda.

IBIZA Y FORMENTERA.
¿Quieres hacer algo diferente? Pásate por las islas pitiusas, Ibiza y Formentera. Avión o barco, tú eliges. Es una de las mejores inversiones de tiempo y esfuerzo que puedes hacer, diversión y entretenimiento en un marco incomparable, para disfrutar del ocio y la cultura. Destino puro de sol y playa sin las horas de vuelo de Punta Cana o similares.

Empecemos por Ibiza, con sus 45 km de norte a sur les puedo hacer un itinerario, tanto si conoce la isla como si no.

Consta de cinco municipios, San Antonio, Santa Eulalia, San José, San Juan e Ibiza. San Antonio con su “café del mar” 1980. Muy simple, se sientas en la orilla de la bahía de Caló des Moro a contemplar los atardeceres impresionantes con música ambiental y chill-out, ver los últimos rayos de sol del día. Santa José, tiendas, restaurantes, bares, parques… todo lo auténtico del encanto de pueblo ibicenco, rodeado de una variedad de lenguas y acentos y con costumbres de la Europa del norte. San Juan, zona de ambiente rural donde la comunidad hippie ha encontrado un lugar donde poder seguir su estilo de vida más espiritual, alejado de la vida moderna. Santa Eulalia, su Puerto Deportivo para hacer buceo.

Sol y arena, cala Tarida, cala d` Hort, cala Conta, playa den Bossa, las Salinas, cala Boix…sitios preciosos, increíbles, pero pocos, no atestados en Agosto. Lugares inaccesibles, calas vírgenes en las que se supone que no llega el ser humano, siempre encuentras a alguien.

La fiesta, como visitar el retiro en Madrid, allí salir de fiesta por la noche, es turismo. Impresiona los carteles de las discotecas en la carretera anunciando los DJ´S que participaran esa noche y los “tiketeros” haciendo sus pases en el puerto, ataviados con modelitos promocionando las discotecas, Amnesia, Pacha, Privilege, Bora-Bora, Martina…

El centro de Ibiza, Dalt Vila. La Catedral, donde se encuentra la patrona de la ciudad, la virgen de las Nieves. La calle Barcelona, el punto principal de encuentro de miles de personas cuando llega la noche. El Museo Arqueológico y el Jardín.

Seguimos con Formentera, es un paraíso, sólo accesible por vía marítima, de ahí su encanto. Lo mejor, sus playas, consideradas entre las mejores de toda Europa.

Illetes, Faro de Mola, cala Sahona, S` Espalmador…Faro de Mola, donde poder visitar los montículos y los diferentes escenarios de la Peli Lucía y el Sexo. Illetes, muy cercana a Espalmador, bastante transitada por turistas pues cuenta con todo lo ideal para pasar un maravilloso día de playa. Con parada asegurada en “el Pirata” a tomar una paella.

Los visitantes no tendrán problema alguno para adaptarse y disfrutar de las comidas autóctonas, artesanía, gentes, paisajes y la música de las islas pitiusas. Destino extraordinario para encontrar lo que buscas.

La ciudad roja...y un tanto aburrida

2009-09-13T19:34:00.003+02:00

Desde que comenzase a aventurarme en esto de viajar, he deseado ir a Marrakech, especialmente desde que las pasadas Navidades me regalasen una buena cámara de fotos. Deseaba sentir, relajarme, oler, saborear e involucrarme con su cultura. Nunca pensé que acabaría empachada de tanta especia y piropo ininteligible.

Marruecos en general, y Marrakech en particular, tienen mucho encanto. Ciertamente resulta exótico todo ese caos y esa mezcla aglutinante. Sin embargo, todo eso se agota a los tres días, porque ciertamente es un lugar para descansar, alejarse del mundanal ruido y encerrarse a meditar.

Podría perfectamente irme un mes a uno de sus riads y no salir de allí. Levantarme temprano con los primeros rayos de sol, desayunar una crepe de canela y limón con un zumo de naranja recién exprimida y comenzar a escribir. Luego parar para comer un tagine de ternera con dátiles, una siesta junto a la piscina, para despertar con un poco de lectura de algún libro ambientado en lugares lejanos y terminar con un baño en la piscina (alberca) y una ensalada marroquí antes de irme a dormir.

Pero monumentalmente no tiene mucho que ofrecer: un par de palacios, un hotel de lujo, una torre que ellos quieren comparar con la Giralda y un jardín al que Yves Saint Lauren se retiraba a diseñar.

Marrakech es más, como digo, para vivirla. No sé cuántas veces me perdí en el zoco, y cuántas cosas increíbles encontré. Creo que debe haber pocos lugares donde se puedan encontrar tantas artesanías, tantos objetos para decorar una casa, tantos productos cosméticos y todo de lo más natural y hecho ante tus propias narices. Eso sí, si no aprendes bien el arte del regateo…estás perdido.

La plaza principal, plagada de turistas y ciudadanos, da lugar a reuniones de toda índole. Aquél si es un buen lugar para dar un paseo, contemplar a las señoras que hacen la henna, a los que cuentan historias antiguas, a los sacamuelas y aguadores, a los monos y serpientes amaestrados. Igualmente se puede “disfrutar” de una suculenta cena en el mercado o un zumo fresco en alguno de los puestos que por allí se extienden. Pongo disfrutar entre comillas porque la que escribe, al ver como cojían los alimentos con sus propias manos con dudosa higiene, no le echó narices.

Puede resultar un poco agobiante también la manera en la que te atosigan, igual que el hecho de que te pidan dinero por darte una señas, hacerles una foto, o simplemente aparcar por una calle donde ellos caminan, pero por lo general, son gente amable y tranquila y desde luego, se trata de una de las ciudades más seguras en las que hasta ahora he estado.

Pero como decía al principio, si no se va a relajarse, o en pareja, o con amigos, no es bueno quedarse más de un par de días. Tras ver en un día toda la ciudad, sólose pueden realizar actividades, como ir a un hamman típico, que te den un masaje, pintarse con henna, o dar un paseo en camello por un palmeral. Si se tiene dinero y paciencia, se pueden hacer algunas excursiones interesantes desde allí al desierto, pero toma más de 6 horas el ir, y otras seis el volver. Dentro de las excursiones estando allí, probablemente os ofrezcan una de las más cercanas (3 horas) a la playa de Essaouira. Buen pescado, pero poca gente se atrevería a bañarse allí. Eso sí, las compras son más económicas y puedes mirar libremente sin sentirte obligado a comprar.

Espero volver, menor tiempo y en otras circunstancias para perder el mal sabor de boca. Aún así, os animo a conocerla y experimentar por vosotros mismos, pues muchos amigos que han ido sólo un fin de semana o con otras expectativas lo han disfrutado más. Mi plan era recorrer y visitar mucho y tomar una gran cantidad de fotos. Al comprobar que la ciudad se ve en un día y que las excursiones están lejos y cuestan 100 euros por cabeza me vine un poco abajo, y el hecho de que por cada foto, alguien me quisiera cobrar 2 euros, tampoco me dejó mucha libertad de movimientos. Tendré que volver para mejorar eso.

Dejándome mojar

2009-09-13T18:36:00.002+02:00

He esperado a que pase algún tiempo para hablar de mi escapada a las cataratas de Iguazú. A veces demasiada agua puede empañar la claridad del momento, ensombrecerlo o pintarlo más hermoso de lo que es. Ahora, con la cautela que no me caracteriza, me arriesgo a sumergirme de nuevo en aquella aventura que me paralizó como pocas veces sucede en la vida.

Hay muchas formas de viajar, ya sea solos, en pareja, con amigos, conocidos o familiares. Dependiendo del lugar y el tipo de actividades a ejecutar, las probabilidades de éxito serán mayores o menores.

La predisposición era buena cuando 3 amigos que están en Argentina, quedan con otra amiga que está en Chile y se trasladan a la frontera entre Argentina y Brasil para contempral uno de los escenarios naturales más espectaculares del mundo.

Si bien es cierto que pasamos del gélido otoño Olavarriense al calor pegajoso pero tan apetecible brasileño, también es verdad que las lluvias torrenciales empañaron uno de nuestros 3 días en el enclave turístico. Lo sorprendente de esto fue, que no nos importó en absoluto, paseamos durante horas, empapados, envueltos bajo extraños impermeables blanquecinos con los que apuesto que el parque de Iguazú sacará bastante tajada. Nos reímos de la estúpida situación, intentamos mirar a través de nuestros pelos y pestañas mojadas la pureza llevada al extremo frente a nuestras narices desde el lado brasileño. Ya no nos impresionaba tras el día anterior paseando por largos puentes de madera hasta llegar a la Garganta del diablo en el lado Argentino. Aquello era absurdo, pero probablemente seguíamos acongojados por las vivencias que habíamos pasado 24 horas antes.

Creo que hubiese pagado otra vez por volver a sumergirme dentro de esa barca bajo las cascadas bautismales de las cataratas. Cantando, gritando a pleno pulmón, y consiguiendo, como todo buen español corralero que se precie, que el conductor de la barca reiterase sus envestidas bajo el agua.

Las 40 horas en autobús de ida y vuelta bien merecían la pena. Eso sí, aunque el largo, los viajes en autobús por aquellas tierras son inmejorables. Económico, camarero, tres comidas más snacks, bebidas, incluyendo vino durante todo el trayecto, 5 películas y música, además de, en mi caso, los mejores compañeros de viaje, ¿Qué más se puede pedir?

En las cataratas cabe destacar la maravillosa fauna que allí se encuentra, y no me refiero a los visitantes del parque (que también pertenecen a una fauna bastante interesante) sino a las mariposas multicolores, las urracas turquesa, los tucanes, monos y sobre todo, los coatíes, esa especie de rata-mapache tan amigable y susceptible a la vez a la hora de comer.

La comida brasileña y las avispas han sido de las pocas cosas que no nos han entusiasmado. Por otro lado el buffet libre del hotel en el desayuno y la cena sirvieron para seguir contribuyendo a que los michelines asienten en nuestros ya nutridos cuerpos. Los problemas con Internet y las habitaciones un tanto anticuadas no nos hicieron perder la sonrisa o mejor dicho las carcajadas que mantuvimos durante este viaje. Si visitan Argentina, no lo duden, vayan a las Cataratas de Iguazú y vayan en buena compañía, un regalo para sus sentidos que nunca olvidarán.

Reflexiones sobre el ciudadano europeo

2009-09-13T12:16:00.001+02:00

Tengo la certeza de que si hace algunos años atrás me hubiese cuestionado sobre cómo debiera ser un ciudadano o ciudadana de Europa, habría caído en el error de divagar inconstante acerca de los derechos y deberes del ser humano.

Tiene suerte el europeo y no lo sabe, o mejor dicho no lo reconoce. Ahora, en medio de esta crisis mundial que nos azota económicamente, y por ende también en cuanto a lo social concierne, las depresiones por lo que ya no tiene arreglo ensombrecen aquello por lo que debiera vivirse.

Pienso en las antiguas generaciones, esas abuelas que recuerdan a sus nietos el hambre de la guerra cuando no quieren comerse los fideos. Paseo por las calles de Buenos Aires, donde ahora me encuentro, y al comprar un helado de dulce de leche, escucho atenta las palabras del tendero, me habla del Corralito, luego el taxista, que se lamenta de que su gobierno no utilice los recursos del país por el bien del pueblo…¿Cómo puede llorar por las esquinas el europeo?

No debería perderse el espíritu, la sonrisa, el optimismo, pues son el alma de lo que seremos. Somos nuestras ideas, aquello en lo que creemos. Algunos hablan de datos sensibles, de abrirse a las tendencias sexuales, a las religiones, a la política. No es mejor aquella persona que deja pasar por su mente todo esto. No es más considerado el que grita estar a favor de los matrimonios homosexuales, estrecha la mano de un budista siendo cristiano, o vota en blanco llegado el momento. Y no se asusten, lo que quiero decir es que nada de eso debería importarle al europeo. El corazón de cada uno se mide de otra forma, ni siquiera cabe preguntarse por ello.

Ahora repito que somos aquello en lo que creemos. Pero porque creemos en bondad, en evolución, en cambio, en naturaleza. No me interesa saber si la abuela que riñe al niño se escandaliza al ver dos chicas comiéndose a besos, ni si el tendero que derrama el sirope sobre mi helado pronuncia cada tres horas sus rezos, o si el taxista pertenece a algún partido obrero. Sin embargo me importa la educación que recibe ese niño, y que le servirá para seguir creciendo, me alegra que personas que lo han pasado mal, como mi tendero, no dejen en el olvido esos recuerdos, para partir con fuerza de ellos y con una sonrisa, agradecer lo que se tiene en este momento, y por supuesto, aprendo del taxista que cree en el cambio, en el progreso, y no desiste en ayudar en lo que pueda a su prójimo y su pueblo.

No se aprende nada de esto en una oficina, ni en los pasillos del Congreso, tampoco en los libros de texto. Sólo debemos nutrirnos. Les diría que viajen, que vivan como yo lo estoy haciendo. Ni se paren a pensar en presupuestos. Para eso, no hace falta ir muy lejos. La señora a la que ayudamos en el metro, el joven del locutorio del centro…

Hay tantas culturas, tantas formas de ser, tantas historias, muchas de ellas muy tristes, pero fuera de nuestro continente hay todo un mundo queriendo decirnos que no lloremos, que valoremos más todo aquello que poseemos. Desde nuestra piel, a los sentidos, de la hermana a la novia, de los hijos a los nietos, desde la tierra hasta el cielo…

Todo eso debería ser el europeo, pero sobre todo, debería empezar por dejar de llamarse europeo. Somos ciudadanos del mundo, compañeros separados por las circunstancias, por líneas imaginarias que se fueron trazando en el tiempo, por esos datos sensibles que a nadie debieran importar, que nos hacen a veces situarnos en uno o en otro extremo.

Las vueltas que da la vida

2009-09-13T12:10:00.003+02:00

Las vueltas, por lo general, suelen ser duras, complicadas. Es lo que tiene eso de ser un culo inquieto, que por muchos lugares distintos en los que se cague, en algún momento siempre se necesita el baño de casa para poder depurarnos a gusto, con el imprescindible período anterior de adaptación que esto implica. Y perdonen la ordinariez, pero nunca se me ha dado bien eso de poner ejemplos, mi amigo Chema probablemente hubiese encontrado uno más apropiado.

Cuando pisé Sevilla después de tanto tiempo alejada de sus olores, sus calores, su mezcla de acentos y estilos, tuve la escalofriante sensación de que todo comenzara a andar de nuevo en ese preciso instante. El tiempo parecía haberse quedado congelado, como aquel falso reloj Bulgary que compré delante de mi hotel en Turquía el pasado año. Por arte de magia la maquinaria comenzaba a ponerse en marcha lentamente, como si le faltara aceite, de modo que todo seguía en su sitio, tal y como lo dejé el 25 de Febrero.

Resulta extraño toparse con gente después de un largo período de tiempo y que nada haya cambiado salvo el peso corporal de algunos (el mío sobre todo). Cada uno con sus mismas virtudes y defectos, con algunas novedades pero los mismos livianos problemas “pseudo” existenciales. Cada vez encuentro más bella la amistad…

Supongo que es por ello que mi culo decidió cagar una vez en casa, por los viejos tiempos, la añoranza y esas cosas y luego comenzó a volar una vez más, aunque en esta ocasión de nido en nido cercano, provocando la inevitable ira de mi progenitora. Aznalcázar, Matalascañas, El Palmar, Mérida y Algeciras, han sido los destinos a los que la casualidad, la aventura o la premeditación me condujeron las 3 primeras semanas desde que volví a “casa”. Es lo que algún amigo periodista ha denomidado “EL VERANO CALLEJOSO”, al que yo añadiría la frase “…EL VERANO MEJOR”.

Es lógico que mi familia se cabree de vez en cuando, pero el piano, solfeo, canto, inglés, grupos de fe, pintura y natación, no me dejaron disfrutar de la infancia; tener novio y vivir en un pueblo a las afueras, no me permitió disfrutar de la adolescencia; y con los pocos disgustos que aporto, y la buena trayectoria académica que siempre he seguido, veo justa un poco de locura juvenil, sobre todo a un año de que se me acabe el chollo de la vida estudiantil universitaria.

No es que me esté quejando de libertad ni mucho menos, no soy tan cínica, pero tampoco puedo sentirme mal por parar poco en “casa”.

Esta vuelta, tan sólo un intervalo antes de la inminente partida a Cardiff, donde estaré “expatriada” unos meses más, no está siendo tan dura.

La semana en Marrakech y el accidentado fin de semana en Fez me han aportado nuevas riquezas que plasmar a través de este blog, que ha estado cerrado por vacaciones y poco a poco se irá re-insertando a la vida de esta joven que aún no ha encontrado un sofá lo suficientemente cómodo como para tentarla a instalarse en ningún lado.

¿Seguimos viajando?

Emulando una última canción

2009-09-13T12:09:00.003+02:00

“Yo sólo quiero que sepas, no estoy aquí de visita y es para ti que está escrita esta canción”

Es curiosa la manera en la que afrontamos algunas despedidas. Me refiero a la gente de mi calaña, aunque nunca se puede incurrir en el error de generalizar, pero hay apéndices latentes en las personas que suelen vestir armaduras cuyos modelos se repiten al enfrentarse a diversas situaciones.

Lloro fácilmente cuando me siento impotente ante una injusticia, cuando soy consciente de que algo repercute de manera dolorosa en mi vida o en la de alguien cercano. Lloré con Fusión de Drexler y con El curioso caso de Benjamin Buton. Lloro cuando veo cambios positivos en las personas, cuando consigo algo ansiado…Igualmente lloré cuando vi por primera vez la cara de mi ahijado y moqueé en la despedida de la clase en la que más he aprendido en mi vida, en la de Metodología, aunque algunos sigan pensando que fueron lágrimas fingidas. En conclusión, excepto para cuando realmente me gustaría poder llorar, soy fácil de conmover.

Ahí hemos estado toda esta semana, tan caótica, tan repentina e inesperada. Quizás hayamos sido un poco cobardes. Sigo dándole vueltas a la idea de que inconscientemente hemos tomado la situación como oportuna excusa para volver a casa, nuestra otra casa. Deben perdonarnos, las raíces son las raíces, y eso es algo que incluso mi culo inquieto se ha llevado de aquí.

Pero retomando el momento de ese adiós, o como nosotros tenemos preferencia en denominar “hasta luego”…fue en el justo instante en el que el autobús comenzaba a regular para emprender su camino rumbo a Buenos Aires cuando mi rostro, (anaranjado por el autobronceador que he estado usando para poder volver con color a España) se inundó, mojándose de sensaciones, de recuerdos, de canciones y hasta de olores. Veía esos 4 rostros que nos acompañaron a la terminal y recordaba tantos otros, tan rotos como los silencios que ninguno de nosotros queríamos dejar descansar en los minutos sordos que nos acompañaban, y se me partía el alma, pero no fue evidente, hasta como decía, ese preciso momento en que el colectivo arrancó, como un reloj al que se le vuelve a dar cuerda. Parece que todo fuese con más velocidad desde ahora…

No es momento de analizar lo bello y lo menos hermoso de nuestra estadía, para eso ya habrá lugar más adelante y grandes páginas parea rellenar, cuando sea un poco más consciente, y que me aseguraré de que lleguen a quienes tengan que llegar. Pero sentía la imperiosa necesidad de dejar patente que todos hemos perdido y ganado las mismas batallas. Somos víctimas de la misma Sociedad, interpelados por la misma Ideología, controlados por el mismo Inconsciente, vinculados por la misma Ética incumplida, compartiendo un mismo Método de relacionarnos y entregarnos dentro de las Revoluciones intrínsecas en la etapa en la que vivimos Diacrónica y Sincrónicamente. Quién lo quiera y pueda entender, que lo entienda…

Navegamos en la misma felicidad y el dolor, aunque vivamos en distintos continentes, aunque parezca cierto eso de que siempre sufre más el que se queda. No me malinterpreten. Nuestro sabor es tan amargo como dulce, la melancolía, la ausencia de nuestros vínculos cotidianos son directos causantes de la mezcla de sentimientos que nos invaden. Por un instante sí me hundí, reconozco mi torpeza, llegué a claudicar en un “puede que nunca los vuelva a ver”. Ya pasó, o como diríais “ya fue”…estoy feliz, estoy contenta, voy a poder disfrutar antes de lo esperado de los míos, y sé que dejamos en el camino a suficiente gente que merece la pena como para que no sea ningún esfuerzo volver.

Todo se ha transformado de un modo inverosímil en un “toma y daca” de amor. Cada pequeña relación en las despedidas se ha identificado como profundas muestras de una marca en las personas. Me alegra saber que no soy la única que se lleva algo de todos y cada uno de los personajes que han pasado por mi vida durante mi estancia en América Latina. La construcción y estructuración de “la galle”, o “pilita” se ha visto inmensamente amplificada gracias a cada uno de los pequeños fragmentos de yerba mate que hemos compartido. Soy mejor persona porque he conocido a grandes personas de las que tomar ejemplo. Tengo mayor conocimiento porque me he encontrado con gente que ha sabido mostrarme su parcela del mundo desde otros ojos críticos. Soy más sabia y experimentada porque he sufrido golpes y me han ayudado a levantarme. Me ahogo en menos vasos de agua porque hubo quien los vació todos con tal de verme sonreír. No me pidieron nada a cambio, y sin embargo me alegra saber que he podido dar lo mismo y sin solicitar tampoco ningún tipo de trato.

Sois grandes, sois gigantes, el futuro está en vuestras manos. Gracias a vosotros aún hay esperanza. Gracias a vosotros una no se acuerda de los mal sabores y sin sabores. Como diría la maestra Coria “ustedes son mi memoria”, y espero en unos días poder poner en palabras menos banales todo al agradecimiento y amor que tengo, y por qué no, liberarme de los resquicios de resentimiento que me puedan quedar acerca de algunas personas de su más que bello pero desaprovechado (ay los abusos de poder político…) país.

Sos re-copada Argentina, son re-copados argentinos. Los amo y no estuve aquí de visita, vine para vivir, y gracias a ustedes lo conseguí. Ya son parte de mi canción, sigan cantando conmigo. Estoy ahí…

"Eternal sunshine of the spotless mind..."

2009-09-13T12:09:00.002+02:00

O lo que es lo mismo, “Eterno resplandor de una mente sin recuerdos…”, etérea, pura, que no está corrompida, que se encuentra frente a nuevos horizontes cada día al despertar. Ese es el título de una de las películas indispensables en mi recámara, el verso de un extenso poema de Alexander Pope. Quizás les suene más como “¡Olvídate de mi!”.

Son infinitos los instantes que mi mente “Piliversa” confabula en mi contra para traer a mi retina imágenes que se repiten sin previo aviso, como si de un tambor lejano se tratase. Rememoro los olores y sonidos que un día fueron, y lo que es peor, los que pudieron ser, y en ocasiones, porqué no admitirlo, duele; duele tanto que siento que podría romperme en cualquier momento, visualizo muñecos de nieve derritiéndose e imagino mi nariz de zanahoria, colocada por algún niño algún tiempo atrás, deslizándose hasta tocar el suelo, donde quedará olvidada, frágil, pendiente de que cualquier animalejo se la coma. Otras veces es como si las ruedas de un coche pasasen por encima de tu alma, de tu cuerpo (no, no me han atropellado nunca, pero imagino como debe doler). Es lo que tienen los recuerdos…

Semanas después de volver de mi periplo por tierras argentinas, y tras la liberación personal conseguida a través de varios enfrentamientos que debía afrontar, me siento fuerte para llevar a cabo la tarea de poner las cartas sobre la mesa, de mostraros mi memoria.

Llegué huyendo. Me temo que seis meses después, no he conseguido vislumbrar de qué. Si fue de él, si fue de mi misma o de mi destino. El caso es que esas doce horas en el avión fueron eternos segundos que se me plantearon como el primer reto. Mil preguntas que podrían haber esperado unos días más para llegar acompañada de otros amigos, pero necesitaba volar ese mismo día, no podía esperar, no me importaba volver a enfrentarme a otra aventura sóla. Y allí estaba yo, acurrucada en la habitación de un hotel, pisando la acera sólo para asegurarme de que no me estaba convirtiendo en murciélago.

Recuerdo los primeros días, cuando aquellas promesas de alojamiento facilitado por la facultad se derrumbaban. Igual que puedo ver mi cara, con la mandíbula desencajada al ver las cajas de sardinas que me enseñaban, queriendo meternos a 5 personas (cada cual de su padre y de su madre) en una misma habitación, pagando cada uno 200 euros al mes. Nunca sabré si aquello fue el primer timo o simplemente la primera decepción.

Cuando llegó EL PURGANTE a mi vida para buscar juntos piso, nunca pensé que acabaría llevándome una nevera a escondidas de una casa. Aquel otro chico que conocí a través de Facebook me recibió con los brazos abiertos, me presentó a sus amigos, que llegarían a acogerme en su casa mientras buscábamos piso. Y lo de encontrar techo…créanme que no fue fácil. Varios intentos de timo, sin aval ni contratos legales, y habitaciones complétamente vacías, sin tan siquiera un colchón donde poder tirarse. Finalmente es cierto que encontré el lugar de mis sueños, el problema es que el compañero, ese PURGARNTE del que os hablaba, no era tan soñado.

Tras muchos llantos conseguí desvincularme de el susodicho e independizarme. Vivir sóla y sin cocina ha sido todo un aprendizaje. La soledad fue buena en la mayoría de ocasiones, y la compañía también.

Respecto a los viajes…Buenos Aires tuvo sus más y sus menos. El Sur podría haber estado mejor, pero el Perito Moreno eliminó cualquier queja. Isla de Pascua provocó que tuviese que firmar un contrato de asistencia a clase e Iguazú fue sencillamente perfecto, a pesar de las lluvias torrenciales. Mi conclusión a raíz de todos ellos, es que la compañía o las personas con las que te topas, son clave. Aunque lo que sigo recordando de cada andadura a la perfección es la comida. Así estoy…

Los dos meses anteriores a nuestra vuelta, fueron una pesadilla académicamente hablando. Me merecía muchas cosas, y me alegré de muchas otras. El aprendizaje ha sido grato, y no sólo por lo que se daba en clase, sino por lo que sustrajimos de cada persona, buena o mala, para bien o para mal.

Cuando el azote de la gripe A plagó los medios de comunicación, supimos desde el primer instante que volveríamos a casa antes de tiempo. Aquellos cuatro días en que todo cerró, nos sentimos trasladados al pasado, era una locura, y lo de las mascarillas…

En cualquier país europeo la Universidad nos habría dado todas las facilidades, habría firmado nuestras cartillas de estudios y nos hubiesen deseado un feliz viaje. Nosotros sin embargo tuvimos que dar de baja los servicios de nuestros pisos, hacer las maletas, devolver los muebles prestados, comprar los recuerdos, y estudiar para 3 exámenes finales orales, y 2 trabajos finales en un fin de semana, y para colmo ser dejados de mentirosos por una secretaria académica. Gracias a dios, no todos los argentinos son así de falsos, pero no puedo negar que me he encontrado con más de uno.

No miramos atrás y la vuelta aunque en parte triste, fue más que deseada. Llegar y sentir que el tiempo se ha parado, que todo te estaba esperando tal y como lo dejaste, es sencillamente bello. No he logrado ser comedida, y en ocasiones olvido a la familia y a los amigos en la distancia, pero es que necesitaba tanto esto…ya no estoy huyendo, y me he enfrentado a mis fantasmas, he sabido encararlos, y no he sentido nada más que ternura y bienestar, he confesado mis pecados y ahora después de tanto, me siento verdaderamente libre, tanto que ante la beca Erasmus a Gales que se plantea dentro de dos meses, sólo se poner malas caras. Ya no necesito irme, ya no tengo porqué salir corriendo, pero quizás también traiga algo bueno. No quiero hablar de problemas, porque todo tiene soluciones.

Estas son sólo algunas de mis conclusiones. Esta es sólo parte de mi memoria, con la que me quiero quedar. Lo negativo sólo debiera servir para introducir lo positivo, y así lo he hecho. He querido ser escueta, y perdonen si no personalizo, pero ya me leyeron, y si no lo han hecho y tienen tiempo lean. Conocen como siento, y cada persona involucrada en estos recuerdos, en esta memoria, sabe de qué manera se implica en ella.

Gracias…

Fueron sueños

2009-09-13T12:05:00.002+02:00

El Calafate

Las fotografías a veces resultan un tanto frías, no voy a desmentirlo, pero cuando se ven imágenes de los majestuosos glaciares que se extienden por El Calafate, más que frías, se tornan gélidas. No hablamos ahora de la ausencia de sentimientos que puedan mostrar, pongamos, un tiburón de la bolsa en plena ejecución de movimientos. Los músculos de la cara cobran una rigidez imprevisible que abandonan a la fuerza de los labios en forma de letra “o”. Las pupilas se dilatan para clavar su curiosidad en un punto fijo mientras la mente viaja, expectante.

Dejan de importar entonces los fideos que se vayan a comer el resto de la estancia argentina. Hay sensaciones que no tienen precio, otras son demasiado caras, ellos, los dueños, por gracia divina de estos monumentos naturales, son conscientes de ello. El turista debe perdonar el atraco a sufrir. ¿Acaso no es justo, teniendo en cuenta el inapropiado adueñamiento de recursos que de ellos hacemos? Concluyo en este espacio que el dinero no da la felicidad, pero es una buena ayuda.

Ya estás en El Calafate, sabes lo que viene y ante la oferta de vivencias, la casualidad o una vendedora audaz (aún no estoy segura de ello) quiso que acabara emprendiendo la excursión más cara y complicada. Repetiría cada día durante el resto de mi vida a Big Ice Experience.

Desde que dejase las competiciones acuáticas nadie ha vuelto a ver a Pili Amores haciendo nada que de lejos se acerque al llamado deporte (¿el juego de las damas está ya admitido como deporte o no?). Aún esperan en el gimnasio “Galisport” a que aparezca. Al menos me dio tiempo de probar las duchas.

Mi cuerpo estuvo diez horas ejercitando sus músculos. No hay dolor cuando el corazón se encuentra paralizado. Si existe el cielo, debe ser similar a la superficie del Perito Moreno. Los sonidos sordos de la mañana quebrada por el hielo, las cascadas que tímidamente se dejan entrever por recodos del interior de la tierra.

Hoy yo he sido Moisés sobre las aguas. Pájaro inconsciente de su privilegiado nido, explorador que encuentra sin haberlo querido…

No es asimilable el momento de volver en la embarcación al principio. Un vaso con hielo recién pescado, el whisky que revive los sentidos y un alfajor son los únicos elementos a sentir en ese momento. Miro por la ventanilla del barco aún helada y le digo un “hasta luego” mientras brindo. No sé si ha sido una visión, un sueño.

Deberes pendientes

2009-09-13T10:02:00.002+02:00

Ushuaia, El Fin del Mundo, Tierra de Fuego…

El fin del mundo está más cerca de lo que pensaba. Hay ciertas edades, en las que ni te planteas soñar con determinados lugares o momentos. Igual que no piensas en hipotecas, o bodas, o hijos, no ves tu figura rodeada de espectáculos visuales naturales, como los que por casualidades de la vida, he visto.

Nadie me dijo cuando me atreví a solicitar esta beca, que lloraría de alegría tres veces por semana, que mi natural pereza se convertiría en inspiración divina, que una guitarra me serviría para pensar en fotografía. Siglo veintiuno, veintiún años, y todo esto debería estar prohibido. Me sobrecoge pensar en estos lugares milenarios que hoy recorro con una cámara, el portátil y tres amigos. La tribu de los Yamaná ya apenas existía cuando yo había nacido, pero yo hoy piso su suelo, embarco en sus orillas, y me maravillo con la fauna que ellos comieron.

Olvidaron comentarme que podría navegar por el canal Beagle, y andar por terrenos que algunos exploradores tardaron decenas de años en explorar. En la revista National Geographic no te dicen que podrás ver lobos marinos de verdad en su hábitat natural. Tampoco Walt Disney se acordó de recrear bosques de colores insensatos. Nadie me comentó que existieran árboles rojos, naranjas y al mismo tiempo amarillos…Nos pasan tantas cosas en la vida, estamos tan rodeados de preocupaciones externas que no podemos apreciar el mundo que nos rodea, ni pararnos a imaginar lo que conlleva.

“Deberías sentirte elevada”, me decían cuando llamaba para preguntar por los trámites de mi nuevo piso en Olavarría. Señores, señoras y señoritas, probablemente, incluso si ahora, me han cedido una parte de su tiempo para leer esto, tengan otras preocupaciones en su cabeza. Piensen, que finalmente, todo se trata de lo mismo. Dejen de sobrevivir, dedíquense a vivir. Decía un proverbio chino “Si algo no tiene solución, ¿Por qué preocuparse? Y si la tiene, con más razón ¿Por qué preocuparse?

Dudo que la chica que viaja a mi lado en el autobús y lee El diario del Che en Bolivia, esté pensando en todo lo que tiene que estudiar, o en el dineral que tiene que pagar por estar acá. Tiene una pamela debajo del asiento delantero y una tableta de toblerone enganchada en la mochila. No va pintada y viaja con una amiga, es tan bello.

Hay lagos escondidos y menos tímidos que surgen del rocío mañanero. Mientras caminas topas con cascadas imposibles, olores a leña donde no hay fuego, muelles de película y sensaciones de lo eterno. Una bolsa de plástico colgada de un árbol es lo único que te pone los pies en el suelo.

El cordero no es tan bueno como dicen, y los buffets son tan sólo eso. Pero la excursiones se pagan caras y más cuando se trata de cruzar un parque nacional con un tren que hace años construyeron unos presos. El humo y el silbido se eleva en el cielo proclamando la llegada de una tropa de turistas para que los árboles se encojan, la plaga de castores se esconda bajo helechos y esos pájaros cuyos nombres no recuerdo, alcen su vuelo.

Veo al turista japonés, estudiante de turismo en inglés, que chapurrea algún tipo de dialecto que se le asemeja. Mis cualidades como azafata de eventos hacen que le busque solución a sus cuestiones en un parpadeo. Me encanta poder practicar idiomas y ser de utilidad. Me encanta que Nuria, Chema y Álvaro me estén acompañando en este momento. Se me olvidó comentar por la crisis que pasaba en el pueblo. Mi compañero resultó estar aún más loco de lo que ya había escuchado en nuestros círculos comunes de amigos. Ahora él está en Olavarría intentando dar de alta internet a mi nombre para que yo lo pague, mientras yo planeo una operación para poder sacar todos los muebles del departamento. No se pregunten cómo se llega a esto, sólo pregunten a alguien que alguna vez haya compartido piso, y seguramente más del 50 por ciento se haya encontrado alguna vez con un elemento de estos.

Por eso les decía que no hay que ser tan pesimista, que hay que alejarse de lo malo y apegarse a lo bueno, y ahora mismo para mí, lo bueno, es esto.

Adelantando acontecimientos...

2009-09-12T16:20:00.001+02:00

Aún no hable del sur, de la inmensidad, de bocas abiertas y cielos cubiertos…

No he conseguido aún poner en pie mis sensaciones, esos sentimientos, demasiadas horas de pieles desechas por ventiscas de sueños que nunca deseé y hoy se cumplieron.

Me entretengo con las gotas de lluvia que escucho caer pero no tuve el placer de sufrir en mi pelo. No me peiné, habría sido el día perfecto. Y esto me hace recordar al agua. Acaso las banalidades de la vida estudiantil no me dejan mucho tiempo para aquello sin lo que antes vivía pero que ahora anhelo. Debo hablarles de Pascua, y debo contarles de agua, mucha agua.

Sentí la traición, el engaño, clavarse como dagas envenenadas en mis pensamientos. Yo iba a ver estatuas gigantes, a informarme sobre un misterio, acabé resolviéndome a mi misma, quizás ese fue el mayor tormento.

Quisiera ser Rapa Nui, trabajar para vivir, desayunar jugo de melón, pasear por un pueblo de tres calles, saludar al tendero que por la noche sirve los piskos en la discoteca donde el viajero que sólo habla checo intenta explicar a una nativa que no saber bailar aquello pero igual se ríe si ve flamenco.

Los perros me acompañan madrugadores, del moai de moño al puerto, del baño en el mar, al hotel, del hotel al pueblo…me pregunto si serán espíritus de aquella estirpe extinta que se derritió a si misma por la falta de recursos y necesidad de los pueblos.

El pescado es caro, pero nunca me supo tan fresco, los shows me enamoran, quiero saber más de ellos, por eso acudo a uno, luego a otro y acabo llendo a un tercero sin remedio. Cultura intrigante, no es algo que se aprenda en los libros de textos, necesito vivir más de esto, y me crea curiosidad, debe haber tantos lugares mágicos repartidos por el universo…pero no tengo quejas, yo estoy en uno de ellos

Es tan tranquilo, apacible, el ambiente cálido y amigable, no es la humedad la que produce calor sino el candor de su gente, su arrope. Y te reciben con un collar de flores, cuyo olor aún tengo impregnado en el cerebro, son ibiscos o eso creo.

Y el amor por unos recuerdos, las historias, la raza. Resulta gratificante ver tanto esfuerzo por dar a conocer un período de su tiempo. Quieren llevarse las estatuas de gira, pero nadie se interesa por lo que implica desde adentro. Es la única pena que me llevo. Ojalá pudiera trasmitir aquellos relatos que conmigo compartieron.

Me enamoré de Isla de Pascua. No es extraño, si la primera imagen al salir a pasear fuera del hotel es la de un nativo, con la melena al viento montando un caballo a pelo y escuchando el iphone que porta en el antebrazo izquierdo. ¿Quién no caería rendida ante tal conttraste? Tradición y modernidad se dan cita en un mismo elemento.

Pero si algo me ató, me marcó y me perseguirá por los restos fue el agua…el Pacífico su desencadenante y de ahora en adelante heredero.

Bucear no fue sólo un juego…

Supongo que la libertad perceptible es similar a los pájaros alzando el vuelo, o al delfín que salta entre las olas, o la leona que en la sabana se pierde. Ninguno es consciente de su privilegio, tampoco lo es el hombre con tanto invento. Tantas formas de volar, de correr, de saltar y también de nadar y poder respirar bajo el agua.

Da frío, mucho frío al comienzo, tanto como al final, cuando te desprendes de ello y el alma queda gélida, como falta de un deseo que no puede controlar, y entonces precisas volverte a sumergir en esos deseos, jugar con tortugas marinas, rodearte de coral y peces que por un instante fugaz te tienen miedo. No sólo se puede flotar en pensamientos…

Quiero volver, debo volver, voy a volver a verla y a hacerlo.

Los lugares no son para recorrerlos, hay que habitar en ellos…

No pido más de mi

2009-09-12T15:49:00.001+02:00

Capital, Capítulo 2

Mordisqueo mis uñas mientras pienso que aún no tengo un título para esta nueva entrada. Suelo empezar por ahí, lo demás viene rodado hasta aburrir. A su vez, comienzo a divagar sobre los distintos significados para el vocablo “boca”. Aguanto despierta por necesidad, no estoy muy inspirada.

El barrio de La Boca en Buenos Aires, es toda una entrada y salida de sueños, imágenes, recuerdos, qué se yo. La música que embriaga, el músico embriagado, la pareja que saca unos mangos bailando tangos. La multitud es sólo una parte más del ambiente, el color de la gente, su fulgor creciente. En una fachada, derepente tonalidades ascendentes , se mezlcan con las ramas, bendito amarillo otoñal.
Diez pesos, tres posturas, centenar de fotos. Huele a asado a precio turístico. No tengo visión, o eso dice “él”. Prefiero dejarme visionar por ese instante. Evita, El Che, un futbolista venido a menos e idolatrado y entonces el vendedor que tras una llama (el animal, claro) te hace aclamar los pañuelos que no supiste por desgana regatear.

El callejón vacío gira de vicio para abandonar el Estadio a su estado. No sé lo que digo. La seguridad no acompaña y un taxista empaña mis gafas de rencor y temeridad. Pero el Puente de la Mujer se levanta en este puerto. Calatrava podría haberse esmerado más. La fragata que se posa en su regazo hace caso omiso de la procesión que la quiere ver zarpar. La Semana Santa no se siente tanto, pero yo oigo saetas y tambores respirar.

Las croquetas de pollo no bajan en el Cementerio, y la tumba de Evita tiene menos visitas que la de Alfonsín. No hacemos ruta turística, mejor bajar la vista, imaginar sombras y películas y fotografiar.

Los puestos ambulantes y abundantes te acaban haciendo picar. Me voy con mis plumas a otra parte, piso al Che, veo la Flor y la que podría haber sido mi Facultad. Bellas Artes está cerrado, ya ví a Monet, Van Gogh, Picasso, una pena, otra vez será.

Y entonces a arreglarse, que una cena nos espera, cantante y show de danza regional a la luz de las velas, es la melodía que acompaña al manjar. Carne y vino tinto, rosado, don pedro y champagne. Una larga caminata, bromas para el recuerdo y la eterna búsqueda de un Paco que aún no sé si logramos encontrar. Aquella actriz asustada y las caras al despertar.

Atracciones de timos varios. Llamaron a ésta, Jardín Japonés Botánico. Las compras son poco fructíferas hasta que Frida y Marilyn me alegran la vida. Y al final del trayecto un vestido, que para una boda, como anillo al dedo.

Fantasmagórica obra que ya había visionado. Lejana imagen y misma magnitud de decorados. Aquella vez fue gigante, y esta vez inmenso. “No pido más de tí”. Tampoco pido más de mi, que conservar estos recuerdos. Ya tengo título.

Mi Buenos Aires Querido

2009-09-12T15:22:00.001+02:00

Capital, capítulo 1

Para cualquier pueblerino, la experiencia de viajar a la ciudad, puede resultar excitante. Esta “morocha” sin embargo, nunca se ha sentido atraída por los baños de multitudes que pueda aportar una capital.

Los trayectos de 5 horas empiezan a parecerme fugaces suspiros, a pesar de que aún no consigo conciliar el sueño en movimiento.

La llegada a la estación a las 7 de la mañana se hizo menos pesada gracias a las cualidades culinarias de Álvaro, vertidas sobre un bocadillo de salchichas, huevo y jamón frito (¿Qué mejor forma de comenzar en día?).

A las 10 pude certificar que el alquiler de pisos por Internet es real. Por 33 euros cada uno, nos hospedamos 3 noches en un departamento situado en el corazón de Buenos Aires.

Los que me conocen, saben que mi parsimonia común se transforma en inquietud cuando se trata de conocer mundo. Así pues, con mis tres amigos y el detallado planning que había elaborado para ese día, guié a la expedición que nos llevaría a conocer el microcentro de la ciudad.

Después de contemplar los Obeliscos de París o Turquía, el de la Avenida 9 de Julio, aunque grandioso, tan sólo era otro masacote erigido entre carteles luminosos y edificios clásicos y de cristal. Por otro lado, si pueden llegar a inquietar la multitud de carriles que recorren la misma avenida. Al llegar a la Plaza de San Martín, se puede obtener una visión global de la cantidad de gente que viene y va, de los contrastes entre la comuna de infelices que ahogan sus penas con vodka en el parque, y los matrimonios que visten La Martina mientras enseñan a sus churumbeles (¿tendrá esa marca también modelitos infantiles?) la exposición de osos de todos los países del mundo, situados en medio de dicha plaza. Terrórífico el de España, por cierto, que capitaliza su imagen en el talento (no puesto en duda) de Dalí, y los estadounidenses tan originales como siempre, con su oso coronado y portando una antorcha.

La Casa “Pink”, aunque hermosa, no difiere mucho de las casas munomentales españolas. La mezcla de estilos aportados por las distintas comunidades europeas puede verse reflejada en cada fachada.

Pero es cierto eso de que los argentinos saben venderse;si en el Parlamento o en el Congreso en España, te acogieran morenazos a lo soldadito de plomo, que te guiasen por pasillos espejados…otro gallo cantaría. Ninguno cantó, por cierto, en el Congreso en Buenos Aires, eso sí, para las fotos “mu bonito”.

En conclusión, los centros turísticos son sólo eso, zonas para extranjeros con impresionantes monumentos donde tomar una instantánea y salir huyendo. Y es que cuanto más viajo, más concluyo que las ciudades hay que vivirlas, que sentirlas. Fue por eso, que caída la noche, nos dirigimos a Palermo Soho, que una vez más, me pareció una copia, eso sí, una buena copia, del Soho newyorkino.

Lo mejor para seleccionar un sitio para comer, no es creer en la sagrada guía; suele ser seguir a gente que conozca la zona y entrar en el restaurante de su elección (obviamente si es un vegetariano, ni en pedo). Un grupo de niñas bien del lugar capitaneó nuestro equipo hasta una especie de brasileño moderno llamado Garum. La música jazz en directo y sus músicos ensombrecieron los elevados precios de la carta. El vino blanco excelente. No podemos afirmar lo mismo del servicio ( copas distintas, derrames de vino y en orden incorrecto de servicio, comida fría una hora y media después de pedirla…). El risotto de mar de Chema fue lo único que alcanzó las espectativas.

Cuando además de dejarte los ojos abiertos con la cuenta te dicen que no aceptan tarjetas, no puedes más que resignarte, y en mi caso, robar una preciosa vela. ¡No se escandalicen! Algún consuelo debía tener…

El hombre, dicen, es el único animal que cae dos veces en la misma piedra. No escarmentados, seguimos a un gran grupo de alemanes en busca de un sitio para salir. Gracias al cielo, esta vez fuimos afortunados. Un espléndido local de estilo budista cuyo nombre no consigo recordar, nos devolvió la esperanza. Entre bandeja y bandeja de exquisitos olores y decoración (malditas niñas pijas que nos condujeron al brasileño), cantos de sirenos con sabor a pop-rock del antiguo, hicieron las delicias de estos españolitos. Al parecer estábamos frente a un famoso ex-actor y un famoso batería. Nunca escuché algo igual ni a tan poca distancia. A un escaso metro, el bajista me hacía un guiño mientras intentaba seguir la letra de “kiss”. Fue entonces cuando sentí que estaba viviendo a esta tierra vibrar bajo mis pies, comenzaba a mezclarme con Buenos Aires, mi Buenos Aires querido.

Una de rarezas alimenticias y ritos

2009-09-12T15:10:00.001+02:00

Nunca había sentido tanta hambre. Devoraría a cada hora todos y cada uno de los pocos muebles que componen mi departamento argentino. No me falta el alimento que llevarme a la boca, y sin embargo, siento que sólo con suerte algunos días ingiero algo…

Los estantes del Carrefour olavarriense contienen puré de atún y maíz. Me sentí extraña y mal al ver que el Tang que sanidad retiró en España, es una de las bebidas clave en las mesas de este país. No concibo aún el hecho de que el pollo sea más caro que la vaca, ni de que un paquete de salchichas, por otro lado, tenga el mismo precio que 3 solomillos de ternera. La nata apenas comerciada, la mayoría de líquidos y salsas en sobres, la gelatina sólo preparada por uno mismo, las legumbres difíciles de encontrar en muchos supermercados…

Hay caprichos que suplen las necesidades diarias. La dieta mediterránea deja paso a cubos de medio litro de helado por euro y medio. Imaginen mezclar dulce de leche puro, con helado de dulce de leche y bombón de chocolate. Comerse un kiwi helado, o mezclar el agrio del limón con chocolate blanco son cosas que a cientos de kilómetros tienen sentido y cubren la inexistencia de chucherías en los kioscos. A su vez estos prefieren vender alfajores de todas las variedades imaginables y chocolatinas que comer a diario (lo que me hace preguntarme por qué esta gente mantienen mejor el físico que los japoneses).

Gracias al cielo, la salsa de tomate sabe a algo con un poco de pimienta y albahaca, y refrita con el aceite usado de hace tres días. Por cierto que ni tan siquiera en Malta eché tanto en falta el aceite de oliva. El De girasol no cubre mis expectativas, así que pronto el de soja formará parte del nuevo experimento de mi cocina. Y hablando de especies líquidas. Hay que reservar un espacio al mate. ESA GRAN BEBIDA MILENARIA TAN FÁCIL DE PROFANAR, ESPECIALMENTE SI ERES GALLEGO (dícese en Argentina de todo español, que hace las veces de nuestros entrañables leperos en cada chiste).

La hierba mate no sé dónde sale, pero dicen que de lo que se come se cría. Tanta vaca, tanto pasto, tanto asado, normal que de las 24 horas del día 18, se las pasen bebiendo de eso (las restantes sueñan con un mate gigante). Para que ustedes lo entiendan. El mate en sí es el recipiente en el que agua hirviendo y hierba se hacen uno. La cañita o sorbete de metal que aquí dirían, es apodada bombilla, y todo ello requiere de un ritual imperturbable.

Mi primer mate, el de iniciación, lo tomé en el autobús que me trasladaba de Buenos Aires a Olavarría. No pregunten cómo, pero de las 5 horas de trayecto, una la pasé sentada al lado del asiento del conductor, con éste, su copiloto y un olavarriense de mi quinta. Sería ahí cuando descubriría que además de tener las estaciones cambiadas, lo que en España es caliente, aquí es templadito tirando a frío, y lo que para nosotros es imbebible, para ellos una temperatura perfecta. Aún me quemo el labio cada vez que un argentino hace mate en casa…

Viendo la imagen de más abajo…si recibiérais ese complicado recipiente en vuestras manos, con humeante agua y hierbas “oreganescas” que flotan en su interior… ¿qué es lo primero que haríais? ¡Pues menear la cañita, claro! Acabas de provocar las primeras carcajadas majo, aparte de cargarte el irrepetible sabor del mate (¿por qué? Aún intento averiguarlo).

Otra cuestión es la elaboración del brebaje. Un español (y ahora entenderéis porqué nos asemejan con los leperos) lo primero que hace es coger agua caliente, muy pero que muy caliente, del grifo. MECCCCCCCCCCC, ERROR! Es imprescindible poseer una pava en la que hervir el agua (hasta que te puedan salir llagas en la boca al beber) o en su defecto, un aparato de última tecnología (creo que lo olvidaron aquí mientras rodaban Matrix) que se enchufa y se hunde en un termo lleno de agua (cuidado, nunca invertir estos dos pasos o las consecuencias pueden ser nefastas).

Mientras tanto, con la tercera mano que te sobra, rellenas hasta algo más de la mitad, el recipiente con hierba mate. La parte inferior de la palma de la mano debe depositarse sobre la boca del objeto, obstruyendo la salida del contenido. Se menea en el aire cual cocketelera para sustraer los restos de polvo en la hierba (se ve que el pasto estaba sucio el día que se recogió), se deposita un poco de agua natural para que la caliente no queme la hierba (¿?????) y con un tanto más de líquido (que sólo debe introducirse por un extremo del pseudovaso, nunca regarlo) se clava la bombilla, de donde ya no debe moverse (recuerden, no menear). Por el mismo espacio donde se clava la bombilla, debe echarse el agua… y listo para beber(o intentarlo). Yo añadiría el paso de frotarse con hielo los labios antes de probarlo.

El mate es una bebida para compartir, es por eso que la forma en que se pasa también tiene sus normas o rituales. Normalmente en el sentido de las agujas del reloj, pero sin una restricción necesaria. El cebador o persona que sirve, comienza probando y sirviendo y pasando al resto de los presentes. Pero cuidado, el español no debe llegar nunca al placentero momento de hacer sonar la bombilla intentando chupar lo que queda en el fondo…eso también destrozaría el mate (¿¿¿¿¿). No sé si me sentí peor el día que una Olavarriense escribió en su blog muy ofendida cómo uno de los españoles había usado un mate como cenicero (por cierto que el mate sigue al lado del fregadero esperando a ser limpiado, pero creo que la ofensa aumentaría) o cuando hace unos días bebí lo que tocaba por turno a mi amiga Nuria (porque a ella le quemaba demasiado), y me acusaban con cara de haber cometido el mayor error de mi vida, de haber repetido. Al parecer además, si el que reparte se equivoca con el que le toca beber, debe besar el culo del vaso…nosotros les explicábamos que en España lo que se usa es eso de “el que no apoya no folla”.

La paradoja argentina, provoca además que en el único sitio que no puedas tomar mate, sea precisamente en un bar o cafetería. Termos de mate en el parque, en la calle, en las tiendas, en el trabajo, en clase (es genial las cosas que puedes hacer durante una clase, reservaré para eso otro capítulo) y hasta en el autobús. Yo intento refutar la teoría de que además de amarillear los dientes, esta bebida tiene algún elemento de enganche, porque no es normal ver a las maris con el termito bajo el bazo y chupa que chupa hasta haciendo cola para entrar a un baño (leche, que mal ha sonado).

Pero aquí cada uno tiene sus propias normas sobre estos. Algunos lo toman dulce, otros amargos, otros fríos y hay quien dice que si no es de un tipo u otro no es auténtico. Están los que sólo lo beben con gente, y los que también disfrutan de él en sus particulares exilios. El sabor, para mi gusto, bueno. Los efectos, depuradores y tenerte despierto. Daños colaterales, cagaleras, llagas en el labio, y parálisis de la lengua y sus papilas durante un tiempo.

Nota final: no puedo dejar de beberlo…10

Mejor hablo en otro momento de la carencia de anillas en las latas de alimentos y del echo de que 4 empanadas con el tamaño de una mano de Gasol cada una valgan lo mismo que una coca cola en cualquier sitio…cosas de argentinos…

A empezado el otoño en este país, voy a añorar el abril y la primavera sevillana,pienso en eso observando las hojas de los árboles volar desde mi ventana, y suena una canción…

http://www.youtube.com/watch?v=5xNgKNgrQco&feature=PlayList&p=A5A7F126F320859C&playnext=1&playnext_from=PL&index=43

Hay personas de las que quisiera hablar

2009-09-12T14:28:00.001+02:00

Daiquiri de frutilla…umhmh, me hace perderme. No entiendo lo que dice esta canción. Spinetta en Argentina es un dios.

Hay personas de las que quisiera hablar

Es difícil entre tanto verde, encontrar flores en Olavarría. Pero la fauna local no me cegó en mi búsqueda y pude hallar una familia entera de flores apellidadas POPP. Un boom constante en el corazón. Como palomitas que explotan en el micro, como la tapa de un paquete de pringles, como una canción de Music and Lyrics. Humildad, honestidad, cariño, sonrisas. Ramillete con una rosa protagonista, dos margaritas igual de bellas y dos girasoles que sonrientes las cuidan. Ahora me cuidan a mí también, comparten su saber con el mío y tiñen de rosa las cartulinas negras que adornan mi estancia.

Mi Florinata es la protagonista de todas mis películas, aquellas que vienen y van por la cabeza. Una Audrey que brilla con diamantes propios, que me hacen brillar por ende a mí también.

El eco me trajo una canción. Hablaba de mucha gente y sólo de dos. Me contaba sobre mí misma, y quiso que viese en mi interior. “Huyes de tu libertad”, gritaba consternado. Nunca supe cómo responder a eso. Hay santos que no saben de religiones, y tienen su propia fe. Yo no creo en nada y creo en todo. Creo en él. Con su Fernando de costado, el pelo desaliñado…Santiago vela por las conversaciones sabias, no deja que me falte el diálogo inteligente. Gusta de extraerte el jugo y pulirte el palique. Tengo la sensación de saber un poco más quién soy y quién no quiero ser. “Gracias por insistir” con Drexler, con Fito desde “el centro”. Por “colgar mi armadura en el portal”.

Quien te comparte sin un motivo concreto, te da fuerzas con su canto y saca lo mejor de ti mismo, no merece menos que entrar a formar parte del libro de los eternos recuerdos. Recuerdo a Santi.

Casualmente nunca creí en las casualidades. CaUsalidad diría más bien. Internet es un invento burdo e impersonal, creen muchos. La red fue la trenza que dejo trepar a un periodista por mis raíces. Guía de alpargatas azuladas y sonrisa contagiosa. Me pregunté si las sombras son iguales vistas de reojo que cuando las afrontas. Así es. Parte de mi ya parte de él. Hablando, festejando o cursando, hay gestos y palabras exactas que no tienen precio. Cuando estás lejos de tu familia requieres de un hermano o primo electo. Yo nunca tuve hermanos, pero sentí tener muchos de ellos.

Naxito me mira, me mima, me ríe, me trina y yo no puedo más que intentar devolvérselo. ¿Cómo no quererlo?.

Hablando de familiares. De repente conoces a alguien y te inunda la familiaridad. Familiaridad de ver un reflejo fugaz, una fotografía en blanco y negro de lo que fuiste, eres y lo que te gustaría llegar a ser. Más bien de quién te gustaría llegar a ser. Un rostro etéreo, puro, bello, de sonrisa tierna en impenetrable como ella sola. Cuando dispara lo hace al corazón y su luz te deja flasheado. Una vez vi una lágrima derrapar por su mejilla, tanta belleza rota, desgarra las entrañas de cualquiera…hoy no deja de sonreír, escucha una melodía continua en su cabeza, me guía para que yo siga la mía y aunque siempre no esté, está siempre conmigo. Cecilia me vuela la entendedera.

Crear, criar, enseñar, crecer, creer en, avanzar con, amar a. Un hijo es una gran responsabilidad, una hija aún más. Ver a Azul, con su tez morena, incansable sonrisa pícara que gorjea a tu alrededor. Solicitante, nunca imperativa, ambas se admiran y a ambas admiro yo. Estudiar, trabajar, salir, criar, son verbos que sólo se dan a la vez en personas admirables. Olivia no precisa un Popeye, ni de espinacas. Ejemplo que quisiera seguir, amor y soles los dos cuando las miras. Madre e hija hermosas, me hacen reír, me causan ternura. No quisiera dejar pasar un aprendizaje así…

Una nube soñadora me rodea constante, no para de ser feliz. Digo yo que hay cosas que acaban cansando, ella sin embargo no se cansa de reír. Añora su vida, pero desearía vivir siempre así. No me da un respiro, quiere hacerlo todo y nada, busca constante su alma y la encuentra aquí. Viaja buscando el calor, pero sabe que llega un invierno gris. “La felicidad no reside en hacer lo que uno quiere, sino en querer lo que uno hace”, repite a raudales. Yo la escucho, empapelo mi cuarto con las letras de su frase. De mayor quisiera ser ella, quisiera ser siempre así. Un día la vi llorar, otro sonreír, otro llorar de alegría. Recuerda el pasado, vive el presente, siembra el futuro. La amo y la odio…podría ser más, pero ya es más de lo que yo soy. Pili no es sin mí y yo sólo soy consigo.

Españoles, os quieo

2009-09-12T14:24:00.001+02:00

Por si no lo sabías…

Cuando sonríes, y tu risa me acaricia, siento la curiosidad de leer entre sus líneas…nunca me funcionó demasiado bien la intuición, y sin embargo, por contagio yo también sonrío.

Me encuentro lo quiera o no en tus mares cada vez que me miras, me ahogo, me hago sirena. “Cada uno da lo que recibe, luego recibe lo que da…”

La pasión que muestras en todo lo que haces me paraliza. Supe de logros una vez, y de alegría, pero nunca de metas, hasta que te encontré.

Cuando me cantas sin reparos, mis oídos se agudizan. Me abro a tus palabras, te presto mi oído, y hago una necesidad de que me prestes tu hilo. Girar…

Tu voz, que “sólo quiere verme bailar”. Escalofríos en las madrugadas, oigo cómo se estremecen los pingüinos, y no hay frío. Arameo, chino, ruso, griego…cualquier palabra, no entiendo, perdí esa batalla.

La forma en que me tocas. Me coges la mano, sustentas el día, derramas la noche y hay alegría. Luces de colores, me di a la bebida, me siento borracha, amo la vida.

Los momentos en que te quedas mirando al vacío, pensando en todo y en nada, son mi pozo sin fondo, mis aguas turbias y claras. Desconcierto y temor, seguridad y alevosía. Sabes por qué te pienso, no en lo que estás pensando.

Cuando no encuentras la palabra exacta, me busco por dentro. Veo claros y oscuros nadando, buscando un remo…tu foto en la pared, donde quiera que estés. Parto hacia ayer, recuerdos donde ni apareces ni aparezco.

Tus “nada” son mi “todo”, eso nunca tuvo remedio. Te llevo dentro, cogido con pinzas, la lámpara cuelga y yo sólo sé escribir lo que quiero. Lo que quisiera es verte, así, como te sueño. Me cuento…

El humor sarcástico e irónico que gastas, no es más, que más de mi ironía. Quisiera hacer de todo ello un modo de vida. Mi vida no tiene cabida y yo la río bajo una bombilla, y aún es de día.

Que cierras los ojos y muevas las manos. Batuta dorada que guía mis pasos, sin rumbo, perdidos, en tierra ajena. La propia tan lejos, y yo la siento tan cerca.

Los momentos en que me dices algo y siento que se me abre en dos el pecho. Es un fa, luego un si, luego un “qué sé yo”, si no sé nunca si sé lo que yo siento.

Instrumento, me duermo y sueño oyendo. Rodillas, cabeza, cuerdas y puedo ver acordes en la brisa. Siguen contándome desde lejos lo que permanece y lo que me irrita. Desde el sur y hacia el sur siempre van mis pensamientos, ya lo sabes, pero contigo vuelo.

Ser la dueña de tus miedos, tanto como yo “miedeo” eso. Y no dejes de pensar en mí, porque yo siempre te pienso. Te veo en la Alameda, te veo en Sierpes, Salvador, Triana…puente y aparte. Musicalidad de un reflejo. Mejor no te lo cuento. Aire…

Pongamos que hablo de Olavarría

2009-09-12T14:17:00.002+02:00

Hay corazones errantes que vagan por el mundo buscando un árbol cuyas raíces les haga sentirse seguros. Algunos sin un rumbo fijo, se encuentran perdidos, en una oscuridad continua. No crecen ni evolucionan y dañan a los que les acompañan por el sendero de sus vidas. Otros son inquietos, inseguros y sin embargo saben que meta alcanzar y las teclas que deben tocar para que no suene desafinado.

Tras unas cuantas estaciones dejándome llevar a dónde la brisa susurraba que podría encarar mi asentamiento futuro, llego a Olavarría. Como cualquier pueblo que puedan tener en mente, no es grande, ni tiene una multitud de actividades por ofrecer. Hay gente a quien no le interesas, personas desinteresadas y atentas, y villanos de película, como en todo ecosistema. Ya hablé de coches antiguos, calma y belleza, contacto y trato humano. Los pequeños detalles y las sensaciones son las que unen el alma a un lugar.

Sería repetirme demasiado el decir que estoy feliz y tranquila. Hay imágenes que dicen más que las palabras. Yo trataré de ilustrar con mis pobres vocablos algunas de esas imágenes: Un ventanal abierto, el sol quemándote la cara, la visión de pequeñas casitas, niños que salen de un colegio, camionetas ronroneando en la calzada, vecinas que observan a través de sus ventanas. Tú y tu ordenador, una habitación vacía, sólo un espejo y tu imagen, sentada en el suelo, escribiendo, apoyada contra la ventana.

Un arroyo, tus piernas sintiendo el rocío en la hierba, niños saltando sobre un puente de madera, gente de todas las edades sentados en mantas, en sillas de playa, comparten mate. Antología de Borges entre tus manos…la tarde fresca, nublada.

Olor a leña, carne de vacuno en la parrilla, amigos riendo, vino y cerveza, Andrés Calamaro o Sabina en la despensa, intercambios de opiniones, vivencias e ideas.

Una calle desierta, un paseo hasta un restaurante céntrico construido en piedra. Agua fresca, buen solomillo y helado de dulce de leche. El único acompañante a la mesa, el silencio.

Hojas bailando con el viento, pequeñas cascadas de agua clara, una cesta de picnic con mate y pastas, 3 amigos y en tus manos una cámara. Dos flamencos alzan el vuelo, las zapatillas se manchan de barro y los pies no se resisten a chapotear en el agua…

Tormenta tropical repentina un domingo por la tarde, tan sólo una tienda de todo a cien a la argentina abierta. Entre todos los paraguas a escoger, optas por uno con forma de cabeza de pato gigante. La gente te mira al pasar, os sonreís mutuamente, el agua empapa tus zapatillas, pero todo está bien, te sientes un niño.

Estas son sólo algunas de las imágenes que puede brindar Olavarría a diario. Un lienzo en blanco por pintar. Retomar deseos, sueños y aficiones perdidas Cumplir con las rutinas con las que nunca fuiste capaz de comprometerte, y cumplir también con los propósitos de cada año nuevo (El gimnasio y los masajes por menos de 15 euros al mes, ayudan bastante).

En este pueblo se llega a la conclusión de que lo que verdaderamente ramifica los corazones de sus habitantes y visitantes es el verbo compartir. Se trata de un universo paralelo al resto de caóticas ciudades. La familiaridad de sus conciudadanos se presta a reuniones contantes para beber y comer (¿qué si no?). La carne y el mate (para los no eruditos, brebaje a base de hierbas que se toma en una temperatura no apta para españolitos) sirven de pretexto continuo para tenderse la mano los unos a los otros y formar parte de la vida ajena.

Al caer la noche, cual vampírica criatura, el paisaje se vuelve azulado. El firmamento cuajado de estrellas vela de las calles vacías, que no serán ocupadas por los jóvenes y no tan jóvenes hasta que el reloj empiece a marcar las dos o tres de la mañana. Actuaciones, caraoques y bailes plagan los “boliches”. Entaconada y maqueada cruzas la calle (es lo que tiene vivir frente al garito de moda) y entras en una cueva donde serás estrictamente observada. Tras un par de semanas en estas tierras, ya sabes, sin embargo, que las miradas no se deben ni al hecho de ser extranjera, ni a que estés buenísima. La gente de “acá” siempre mira, cuando pasea, cuando come, cuando trabajan…hacen marcajes de arriba abajo, y te acabas acostumbrando. De igual modo, seguiré creyendo que es porque estoy buenísima, eso siempre ayuda a subir la autoestima.

La comida no ayuda por otro lado a mantener este cuerpo serrano. El ibérico, supuesto puerco y graso, al dar paso al vacuno, ha depositado 4 kilos entre barriga y cadera, que dudo que la dieta autóctona ayude a eliminar (lo cual me trae a la cabeza la pregunta existencial de porqué cuando se pierde peso lo primero que desaparecen son las tetas, y cuando se gana no hay manera de que crezcan). De no tomar pan nada más que para mojar salsa, pisas suelo argentino y te topas con harina hasta en la sopa. Las ensaladas son lo único a favor, pero la saturación de hortalizas para compensar las grasas acaban atrayendo a tu cabeza la música de aquellos entrañables dibujos de antaño, los frutis. Y hablando de los frutis, recuerdo que su protagonista era Gazpacho…umhmhm, gazpacho…

Empieza a gruñirme mi estómago, será mejor que vaya tirando al asado donde me han invitado, más carne que llevar a las caderas, experiencias que compartir, y otra estampa para recordar, lo que yo decía…errantes del mundo…vengan a Olavarría.

Por una vivienda digna

2009-09-12T14:03:00.001+02:00

Encontrar una vivienda que se adapte a tus necesidades en un país extranjero no es moco de pavo. Tras la ayuda de rigor de la Universidad de destino, te das cuenta de que las cosas salen mejor cuando están hechas por uno mismo. Cabañas de 20 metros cuadrados en los que viviríamos cinco personas, como sardinillas enlatadas por unos 200 euros al mes cada uno. Residencias donde por 50 euros menos compartiríamos habitación las mismas personas. Aparta hoteles en los que ser atendidos por 250 euros cada uno… El funcionariado trabaja igual en cualquier parte del mundo (admítanlo).

La cosa no se pone más fácil cogiendo un periódico. Ves pasar día tras día, hora tras hora, señalando con un bolígrafo aquellos anuncios que parecen ofrecer algo positivo, mientras que tu compañero intenta camelarse con su tonada española a los propietarios con los que se topa. Produce intriga el hecho de que buscando por tu cuenta los pisos salgan por la mitad de lo que la institución académica había mencionado (conjeturas aparte).

El caso es que hay que mantenerse despierto, en cualquier esquina pueden colártela si te dejas. Pero puedes esperarte cualquier clase de timo en otras circunstancias. Cuando el que te muestra el que podría ser tu futuro hogar es un inmigrante español no esperas menos que el trato sea cordial. Por el contrario, entre comentario de añoranza y mirada perdida, el “galleeeego” intenta colarte el mismo departamento que por otro lado ofrecen por 1200 pesos, por 800 pesos más mensuales. “Eso no es plata para vos que venís de España”, sentencia mientras me mira tras sus anteojos. “Eso es plata para cualquiera que sea estudiante”, le corto yo al “re-zarpado”.

Tres días visitando pisos puede ser una eternidad. Entonces por arte de magia te topas con otro españolito que no iba con tu grupo y que también busca un lugar donde cobijarse ( Coño, el lugar donde Cristo perdió el mechero se está poniendo de moda, dos años más y esto es la nueva Marbella española). David fue una nueva luz en el camino donde Raúl y yo andábamos perdidos. La incorporación de un tercer inquilino facilitaría el arrendamiento del piso del timo anterior, esta vez con su precio justo. Entonces te informas de leyes, te preparan el contrato, te vas a tomar un café y brindas con los amigos mientras sorteas la habitación donde pasar los próximos meses, y el sueño se rompe cuando intentan volver a timarte…

Los amigos son una parte clave de toda vida, de todo viaje. Ceci ha sido otra luz en el camino, otro “Nacho” en el que apoyarme. Amiga del anterior, fotógrafa y futura comunicadora social, que con 27 años puede considerarse como todo un ejemplo a seguir. Su magnetismo y simpatía nos tendrá a todos enamorados hasta el fin de este viaje. La cesión de su vivienda como campamento gitano durante 3 días ha sido uno de los gestos más bonitos que jamás haya recibido. Ella y Lucía serán grandes compañeras con las que compartir también grandes historias. Del eterno Nacho poco más puede decirse…gracias a él conseguimos un piso. No, un piso no, EL PISO.

La movilización de un grupo de chicos que tan sólo conoces de unos días por ayudarte a encontrar vivienda hace que te olvides de la mala onda y fama de otros argentinos. La desesperación cesó cuando en la división para la búsqueda extendida por el pueblo, el equipo formado por Nachito and me, nos topamos con un tiburón de los negocios. Horas después firmábamos el contrato que me ata a esta ciudad hasta finales de Agosto (BECA DE VERANO A LOS ÁNGELES…BYE BYE). El mismo día el tiburón de origen italiano nos conseguía por menos de 100 euros una “heladera” y un hornillo en el que cocinar (el piso como la gran mayoría de esta ciudad, sin amueblar).

Mi palacio consta de dos habitaciones (no mencioné que por disparidad de caracteres David y Raúl serán mejores amigos si no viven bajo un mismo techo). Una de ellas, de la que me he adueñado, con armario empotrado. Un cuarto de baño nuevecito, con bañera enorme en la que relajarme, e importantes estantes donde colocar mis accesorios. La cocina, aunque grande, no impresiona tanto como el hecho de que posea una parrilla gigante cual horno de pizzería en un comedor continuo. La terraza interior y azotea son sólo dos puntos más que sumar a la estancia favorita de todo el que me visita. El salón, rosa, con gran espejo de pared y enorme ventanl y dimensiones, ocupará la mayoría de nuestros encuentros. Sin ir más lejos, el momento de escritura me sitúa entre seis amigos, frente al ventanal, observándolos mientras juegan sobre el suelo a las cartas. El olor a pizza y cerveza aún presentes, sus risas me contagian…No sé si conozco la felicidad aún, pero debe parecerse a esto.

No crean que es oro todo lo que reluce. Encontrar una vivienda digna en Argentina, no sólo arremete con el problema de comprar unos muebles. Los contratos, por ley, deben ser de un mínimo de 24 meses. Los alquileres temporarios no interesan, y si alguno accede a hacerlo, te pide el doble mensualmente y de un solo pago. Por añadidura, si no tienes un aval o garantía, nadie se fía. Argentina es el país de las desconfianzas, nadie se fía de nadie, y empiezo a creer en ese dicho sobre que “cree el ladrón que todos son de su condición”. Sin embargo, como divagaba anteriormente, hay personas extremadamente buenas que hacen que te olvides de todo aquello.

Una vivienda que al fin me ata a este pueblo de 120.000 habitantes, Olavarría, por seis meses, que me tiene enamorada con sus coches, que parecen trasladarte a los años en los que aparecieron los primeros automóviles en España. Sus tiendas clásicas en las que se entablan relaciones con los tenderos. Sus calles estructuras perfectamente y cruzadas por un arroyo de puentes colgantes de madera…Pido al cielo no querer quedarme, apenas una semana y media y ya siento miedo…

First sensations

2009-09-12T13:46:00.001+02:00

Del anglosajón primeras impresiones o primeras sensaciones. Eso que suele experimentarse cada vez que se nos plantea algo nuevo. Con lo que procuramos no tener prejuicios.

Buenos Aires es algo más que una ciudad, es otro mundo. No diremos que se trata de una capital de contrastes pues cuanto más viajo más percibo que de algún modo todas lo son. Las primeras horas en lugar ajeno, bajo una soledad no escogida, probablemente sean las más importantes. A pesar de no querer dejarme impresionar por lo palpable a primera vista, lo cierto es que poner un pie en la calle supone sufrir un flechazo o como “acá” dirían: love at first sight.

Probablemente esto del idioma de la primera potencia, marque mi día a día y sea materia de estudio en los meses venideros. El imperialismo del inglés en los latinos. Cómo el castellano puede llegar a ser tan distinto podría ocupar las páginas de otra Tesis. Y es que el argentino no bebe, toma. El argentino no compra los billetes para coger el bus, consigue los boletos para tomar el micro. No utiliza el ordenador con internet, usa la compu con el wai fai. No tiene pantalones de deporte, viste jogging…

Pero para percatarse del auténtico espíritu del porteño, deben vivirse sus calles, ser paseadas, respiradas, observadas, husmeadas. Pocas veces encontré mayor placer que caminando a través de aquella inmensa avenida peatonal que hacía alarde a su nombre, La Florida. Toda una calle Sierpes igualmente viva de día que en la noche, con una peculiaridad en sus horarios. La procesión diurna corresponde a la masa cosmopolita que habita la metrópolis, mientras la nocturna está representada mayormente por turistas y vendedores que se extienden en el centro de la kilométrica calle.

Esa soledad no escogida que mencionaba con anterioridad me tiene embelesada. Un albergue juvenil e internacional debería ser todo un hervidero de amistades efímeras, conversaciones y experiencias compartidas. Sin embargo ahí estaba Pili, sentada en una mesa, rodeada de gente cuya simple mirada inspiraba la curiosidad propia de todo periodista y sin ser capaz de entablar una conversación. Me sentía pequeña y por el contrario, la inspiración que me inundaba, las ideas que brotaban en mi cabeza, los proyectos futuros que al observar todo aquello generaba mi cerebro, me hacían sentirme más grande que nunca.

Fue eso lo que provocó que pisara el asfalto (eso, y la necesidad humana de alimentarse y la mía personal por comprar los billetes de bus para el día siguiente, claro). Y caminar siempre me ha apasionado, aún más cuando el paisaje es desconocido, pero siendo las distancias excesivamente largas, la cosa cambia. Cuando un argentino te diga que algo está cerca, ve buscando un taxi…

Toda andadura merece una recompensa. La mía vino en forma de hamburguesa. La eterna comida de aquellos que no gustan de almorzar o cenar solos. Me pregutan sin cesar si los chicos aquí son atractivos, pues bien, los únicos que consiguieron hasta el momento llamar mi atención se encontraban en McDonald’s. Todo un ejército de camisas blancas y pantalones negros rendían culto a la comida basura ya fuese por grupos o como ésta que los observaba, en solitario. El postre fue lo más sabroso del día, y no por tratarse de un cono de helado de dulce de leche, sino por cómo se paró el tiempo mientras lo saboreaba cruzando una calle, con el sol en mi cara y los versos de Volver sonando a través de una voz desgastada…

Al tercer día resucité y partí temprano hacia Olavarría, el lugar donde permaneceré los próximos 5 meses de mi vida, si la sobrevivo. Pueden imaginarse la estampa: joven guiri en Buenos Aires cruza avenida principal con maleta rosa fucsia de 30 kilos arrastrada, una mochila de 15 kilos a la espalda y otra de tres en el pecho. Pues no, aún no puedo contarles que me robaran, la gente se muestra servicial y amable y el hambre lo único que les provoca es que te supliquen un par de pesos por la ayuda prestada.

El camino a este pueblo-ciudad si eres tan torpe como para coger el bus que para en cada pueblo (como fue mi caso) se estira hasta unas interminables 7 horas. La conversación de un chico de tu edad que vive allá siempre te las hace más llevaderas. Tampoco se emocionen por esto, no era atractivo. Ser española, o como aquí dicen “gallega” también ayuda a que el chofer y su ayudante te inviten a unos “mates” con tu nuevo amigo en la parte delantera (toda una cultura esto del mate que explicaré en otro momento).

La recepción al llegar, simplemente estupenda. Dudo que los secretarios académicos de las universidades de nuestro país, acudiesen a recoger a sus estudiantes extranjeros, les acompañasen a ver pisos o les invitasen a una cena típica. Lo cierto es que lo de ver futuras residencias sólo consiguió desanimarme. Un “departamento” con 2 “ambientes” para 5 personas, con 30 metros cuadrados y pagando 200 euros al mes cada uno, no pinta muy bien. Aún estamos investigando en lo que al tema se refiere, mientras vivir en un hotel no se hace del todo pesado. Que te hagan la cama y el desayuno suple el hecho de que no puedas deshacer las maletas.

Como decía, la gente es amable por naturaleza. Gracias a ello pude ver toda la ciudad de la mano de Nacho, olavarriense que pude conocer vía Facebook (las redes sociales de internet podrían ser otra fuente de estudio futuro)y que también estudia periodismo y trabaja aquí en una radio. Pueden emocionarse ahora por lo de atractivo, pero ya vaticino que Ignacio será el mejor amigo que saque de esta aventura. Lo que me hace recordar lo tremendamente hermosas que son las mujeres, aún no vi una que desmereciera este adjetivo, mis compañeros lo pasarán mejor que yo en ese sentido.

Al fin llega hoy precisamente uno de mis compañeros en este viaje. Espero que Raúl supla por el momento el cariño de los míos, que aún así, estoy sintiendo en la distancia. Me recordaron hace unas horas una imagen comiendo suizos con jamón york en una cafetería de niña, otros me sacaron una sonrisa haciendo alusiones a los bailes latinos que tanto añoro habiendo pasado tan poco tiempo. Por otro lado quisieron homenajearme bautizando a una perrita de mi raza predilecta con mi nombre…

Si la distancia es el olvido, ese caso no es el mío.

DE VOLAR

2009-09-12T13:44:00.001+02:00

Voy montada en este avión y aún no soy muy consciente de lo que está sucediendo, de a dónde me dirijo ni cómo cambia esto el rumbo de mi vida. Supongo que siempre me ocurre lo mismo. Este puede ser el motivo de que en lugar de una despedida, haya estado despidiéndome de la gente durante las últimas tres semanas. Aún hoy, mientras hacía escala en Barajas, llamaba a algunas personas para volver a despedirme. No me hago a la idea…cuestión de costumbres.

Y precisamente mientras observaba las nubes sobre el mar en el trayecto a Buenos Aires, pensaba sobre lo curioso de volar. Tampoco es que tenga edad una como para haber volado demasiado, sin embargo así ha sido, al menos cuatro viajes de placer al año, lo que conlleva un mínimo de cuatro aviones cuando no hay escalas. Comienzo a habituarme a todo el trámite, pero siempre hay cosas que me sorprenden.

Cuando llegas a un aeropuerto pequeño como el de Sevilla, sabes exactamente dónde dirigirte y el tiempo estimado de tardanza desde que te adentras en su única terminal y hasta que embarcas. Si madrugas tienes tiempo de facturar el equipaje, tomar un tentempié, comprar una revista y despedirte entre sollozos (la ocasión a veces lo requiere) de quien haya sido tan amable de llevarte. Pero la verdadera odisea comienza una vez se encamina el empedrado camino por los controles de seguridad y restos de vías a seguir hasta el avión.

Me pregunto si esta vez me harán quedarme descalza y sin cinturón. Finalmente no es el caso, pero ya había tomado las precauciones de no coger ningún calcetín con agujeros y llevar unos vaqueros que no cayesen al ser desprendidos de su correa. Aún no hay mucha gente por los pasillos, me da tiempo a hojear una revista insípida antes de toparme con la desconocida tormenta. La susodicha tuvo el gusto de presentarse en forma de grupo de escolares en viaje de fin de curso…se pueden hacer una idea. La cola se hace eterna entre comentario y comentario de pubertad efervescente, y siempre aparece el personaje clave que te hace la espera más amena(o eso cree él). El personaje en cuestión cobra un papel relevante cuando la víctima es mujer de entre 20 y 35 años viajando sola. Conclusión, me toca. En esta ocasión se trataba del vocalista de un grupo flamenco de algún pueblo de la provincia (de cuyo nombre, si dijeron, no quiero acordarme) que viajaba a Santo Domingo a mostrar su arte (me refiero, of course, al de la música, el de la seducción va a parte).

Imagínense rodeados por un grupo del sexo opuesto, atiborrándoles a preguntas, piropos y ofrecimientos de acompañamientos que nunca llegarán a hacerse. Das gracias cuando compruebas que tu asiento se encuentra lo suficientemente lejos de el de éstos. O quizás no, porque tras quitar a un quinceañero del asiento que escogiste la noche antes del vuelo, compruebas que toda la trupe escolar te acorrala como a cochinillo en época de matanza. Esto conlleva carcajadas y chistes que desde hace unos años no te hacen gracia, pataditas desde el asiento trasero, conversaciones trascendentales sobre el último grano de un tal Pedro y un largo etcétera que puedes suplir gracias a la valeriana que decidiste tomar antes de aquello.

La prensa es habitual en los aviones, y en un trayecto de una hora, lo mejor para estar entretenido. El País pone en portada a Garzón y el suplicio que “el pobre” está sufriendo. Me divierte ver como el chico de mi lado da lecciones de economía y política a su amigo que está más preocupado por la futura Selectividad. Si pego la oreja quizás pueda aprender algo.

Si debes coger un segundo avión y el primero llega con retraso y por añadido a Barajas, sabes que te espera una auténtica maratón. Sales y te topas con un par de famosetes enganchados al mobile phone, apartas a unas amigas con acento más fino que el que aprendiste en el colegio y ves las señales a seguir con una indicación de “20 minutos” hasta tu puerta en cuestión. Una lanzadera, otro control y 19 minutos después, consigues arribar a tu destino. Dos años llevando y recogiendo a grupos en distintos aeropuertos de España y el extranjero y aún se hace raro todo el ajetreo.

¿Han cogido alguna vez un vuelo de 12 horas? Yo aún me pregunto qué habré hecho para merecer este castigo. No quiero ni recordar las 8 horas a la ciudad de los rascacielos. Al menos las tres comidas y pantalla personal con 8 películas, series, documentales y videojuegos te dan baza suficiente para soportar el terreno. Pero Iberia parece estar hecha de otra pasta…

Una comida y un refrigerio (¿qué leches es un refrigerio?) para soportar la acumulación de sangre en tus piernas y cabeza durante todo ese tiempo. Una pantalla a compartir por seis personas con 2 películas sin elección posible en todo el trayecto. Azafatas que difícilmente se ablandan ni con la mejor de tus sonrisas (¿estarán estreñidas las muchachas de tanto vuelo parriba y vuelo pabajo?). Todo se plantea un tanto complicado…

Otro factor en todos los vuelos son los compañeros de viaje. Siempre tengo la suerte de caer en un asiento en medio y con un gordo a cada lado. No es que yo tenga nada en contra de la gente rellenita, muy al contrario. Sin embargo deberían llevar un control sobre como sitúan a los pasajeros de esta envergadura, ¡dos juntos no, por favor! Así que desde hace tiempo he optado cada vez que puedo por escoger con antelación los asientos en las salidas de emergencia y en ventanilla. Piernas estirada, espacio para mover tus cosas y con la única responsabilidad de tener que abrir la puerta de emergencia y ayudar a salir a la gente en caso de accidente…

La compañía siempre es curiosa. No, no me he pasado doce horas conociendo al argentino de mis sueños, o simplemente al hombre más deseado, o simplemente a una persona que te de vidilla durante algunas de las horas más agobiantes del último mes. En la rifa salió: Holandesa vegetariana que pide menú especial que huele a perro muerto y que se pone a dormir con el culo metido en tu lado del asiento y cuando se aburre te da la tabarra en inglés distrayéndote de lo que estás haciendo con preguntas que no vienen al caso.

Pero finalmente, al borde de un ataque de nervios y tras más valerianas contrarrestadas con unas 6 coca colas (lights por favor) llegas a tu destino. No acaba aquí el periplo aeroportuario. Más controles, visados (darte cuenta de que ir una mañana a Cádiz a por un permiso no sirve de nada) y recogida de maletas, hasta cruzar las puertas que te separan de tu nueva realidad. Esto va seguido de un shock momentáneo al ver que tu transfer (dícese de la persona que te recoge en el aeropuerto y te lleva a tu hotel) es el único sin enchaquetar y con malas pintas. Gracias el cielo argentino el que me llevaría en su vehículo durante 33 kilómetros sería otro amable treintañero que no dudó en acompañarme hasta la mismísima puerta del susodicho hotel (propina en mano, todo ha de decirse).

Estoy aquí, empiezo a creérmelo, comienza la aventura.